Hoje quando a chuva parou por um instante senti na rua um momento silencioso. Um silêncio estranho (todo silêncio é estranho) invadiu a calçada e nossos passos não fizeram mais barulho. Quando preparei-me para aguçar os sentidos para re-perceber se aquilo havia mesmo ocorrido já era tarde e o silêncio se fora, escorregadio. Entretanto fiquei ainda imerso naquela sensação ímpar de participar por um momento da comunhão de irradiações divinas. Não era uma surdez precoce, tenho certeza.
Arrebatado pela mudez inusitada da rua lembrei das palavras de León Denis que dizia que: “O ruído é dos homens e o silêncio é de Deus”. Fiquei rememorando em quantas incursões musicais me inteirei para que no fim, toda habilidade técnica fosse esquecida quando na hora da composição para que não houvesse um automatismo repetidor. É preciso ao mesmo tempo saber de tudo na história para não acabar chovendo no molhado da criação artística, vangloriar-se de uma descoberta já ultrapassada pode ser bastante constrangedor.
De todas as melodias, harmonias, vozes esplendorosas que já experienciei, o silêncio me impressiona mais. É uma música supra cósmica que vibra em todo o meu campo corporal e como ele é raro! Pode ser que o silêncio desse tipo físico em que apenas deixamos de falar seja o mais fácil de todos. Difícil é calar os pensamentos perturbados que nos acometem a cada milésimo de segundo. Sei da sensação de desenhar e perceber que não se está pensando em nada. Da sensação de estar num palco, tocar um instrumento, cantar, administrar pedais, interagir com a plateia e fazer tudo isso ao mesmo tempo sentindo que o silêncio se faz presente, sentindo que pensar naquela hora seria o mais incorreto. Mas digo isso não no sentido de uma anulação do pensamento, ao contrário, seria pra mim uma naturalização de sua depuração, onde ele está tão entranhado que passamos a fazer parte do infinito virtuoso que ele nos apresenta, somos também seu fluido orgástico de beleza.
Como estou hoje dado a citações lembro Alfred de Vigny que dizia que “apenas o silêncio é grande, tudo o mais é debilidade”. A sublimação de um explendor das vibrações sonoras interiores se faz a partir do silêncio, a partir da emanação da natureza divina de nosso corpo. Uma alma mergulhada em música vê imagens além daquilo que é físico. A música, diante de sua indubitável qualidade abstrata se faz condutora do futuro, do passado, do presente contínuo de delicadeza e amor.
Picasso dizia que levou sua vida inteira a procurar pintar como criança, acredito da mesma forma que é preciso um grande domínio instrumental para a florescência do silêncio.
Tenho uma banda chamada “Cartas à Julie-Marie”. Como muita gente pergunta eu não, não conheço nenhuma Julie-Marie e ela realmente não existe, é mais um personagem que usamos para direcionar nossas letras e músicas. De qualquer maneira o termo “Cartas à” refere-se àquelas coleções de correspondências em livros. Assim como as palavras remetem a imagens, acredito que o mesmo acontece com os sons. É uma linguagem que se dá através de ondas que nos transpassam da maneira mais harmônica possível e quando isso se dá através do silêncio, o espectro de possibilidades se faz múltiplo. É no silêncio interior que as coisas mais importantes acontecem, é lá que são arquitetadas as maiores façanhas do homem, quando a força de vontade encontra inspiração e a rota mágica da elevação nos mostra uma direção superior. Escrever uma carta é compartilhar um silêncio, é não mais dispersar-se como numa conversa mas se empenhar para uma comunicação transcendental. Quando me calo sou mais eu, me encontro com mais facilidade com minha essência criadora e consigo aceitar meus erros e replanejar-me para futuros acertos. Moro portanto no constante silêncio de mim mesmo.
A essa hora da madrugada apenas a música que provém do teclado do computador é unânime, tenho só a mim mesmo para administrar esse borbulhar de pensamentos em consonância com a digitação nas teclas duras. As impressões são muitas mas o sono também exige o seu quinhão. O sono vem para que nada mais se ouça, ele quer um mergulho no corpo, um copo de água de fluidos isolantes de som. Uma veia pulsa me chamando. Não continuarei mais com as palavras, o silêncio me quer por inteiro.
Volto às minhas ausências, o ruído agora parece o máximo absurdo. Lembro Margarite Duras, ela diz: “Escrever é também não falar. É calar-se. É gritar sem ruído”. Concordo com seu discurso e me detenho. Quero agora, o eco do silêncio a preencher-me a boca.
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