Tenho um zumbido intermitente no ouvido por conta de meu descuido, quando há tempos cutuquei-o com força e mal jeito e perfurei o tímpano. No começo foi difícil compreender que talvez o ruído nunca mais se extinguisse e depois de ir a vários otorrinos e tomar igualmente várias medicações sem efeito acabei acostumando-me com esse sonzinho agudo, um Si 3 natural incansável.
Hoje, dia do músico, relembrei-o quase sem querer. Com o tempo acabei por esquecê-lo pelos ruídos maiores presentes na cidade que o encobrem, ele se faz mais presente quando alguém grita ou ouço algo bem alto, daí é como se a voz do mundo estivesse sendo transmitida por um alto falante furado, tudo fica distorcido. Assim hoje em casa, só, senti como se me chamasse a seu encontro novamente. Ele nunca havia ido embora, só não fazia mais parte da seleção de minha audição, eu o ignorara por um longo tempo. Me ocorreu então de tentar prestar atenção nas coisas pelas quais eu não em importava mas que estavam sempre ali presentes comigo, mesmo que eu me fingisse cego ou surdo por vezes. Vários elementos me ocorreram como o oxigênio, as ondas de rádio, as micro-ondas, as bactérias, os pensares...
Me toquei da invisibilidade dessas coisas e da dificuldade de prová-las. Remeti-me então ao ato de criar. Na criação há um momento diverso em que a técnica não mais suporta o novo, não é mais possível revertê-la numa formalidade ambígua e abrangente, daí utilizamos o instinto. O instinto que nos guia nas horas de dúvida e nos dá a garra para concluir o trabalho me aparece todos os dias quando sento-me ao computador para escrever. Posso estar não muito inspirado no momento mas algo move meus dedos como uma força maior que comanda-os firmemente. Há muitas horas em que a incerteza paira. Sigo essa ideia ou continuo noutra? O que terá mais validade, falar sobre certo assunto ou deixá-lo pra outra ocasião? As perguntas se amontoam e graças a Deus sempre nelas me refaço e posso então cobrir-me de segurança. Sei que algo além deixa seu rastro por entre meus dedos e mesmo que eu não siga suas palavras exatamente como deveriam ser, posso já, sentir uma familiaridade com elas a ponto de destrinchá-las serenamente. Essa hora em que a inspiração vem e há que se deixar ser guiado faz parte do instante mágico que nunca é preciso esquecer ou esconder. O instante mágico em que os pensamentos se encadeiam mais coerente que de costume e a mente fica limpa e compreensiva do todo. Como se os segredos dos séculos estivesse sendo revelados em conta-gotas inteligentes, adaptáveis a nossa capacidade de absorção.
Escritores comentam que a partir de certo ponto os personagens ganham vida e vontade própria e não podem ser vilipendiados. Um professor me contou que ao começar a escrever sua tese de doutorado pareceu-lhe impossível responder primeiro aquelas questões em 500 páginas mas quando deu-se conta seu projeto estava 3 vezes maior e muita coisa ainda teve de ser cortada.
Acredito na linha tênue da harmonização dos próprios pensamentos e de outros que se mostram diferentes do que a nossa personalidade apresentaria e é preciso sempre então como artista, treinar essa voz interior para que as questões que não podem ser resolvidas por nós mesmos sejam-nos oferecida por outras fontes.
Acurar a percepção das ondas de pensamento que estão no ar pressupõe pra mim a procura da inspiração perdida. Esse Si do meu ouvido esquerdo representa pra mim essa ligação conduíte entre a ideia construída e a oferecida. A imaginação é consciência de algo, é a colheita em campos sensíveis que não pode ser feita por si só, precisa que alguém lhe alimente, lhe cuide, lhe faça florescer nos ramos as formas mais belas. O apelo a essa força estranha para que venha desembaraçar-nos de momentos paralíticos é pra mim uma comunicação superior que não espera reconhecimento.
Claro que é possível negá-la e acredito ser essa uma resposta mais frequente da gente porém uma assertiva imaginativa sempre vem a nos socorrer em horas difíceis. Se a chamamos e trabalhamos ela sempre arranja um tempo para estar a nossa disposição nem que seja apenas para dar-nos um pequeno sopro de ânimo no rosto.
Juntando sons aleatórios de teclas brancas e pretas do piano percebo que a improvisação é exatamente assim. Antes há muito trabalho para que na hora em que as coisas apareçam possamos lidar com elas de maneira sábia. Hoje meu zumbido soprou-me esse texto. No final sussurrou-me num tom quase íntimo que no raciocínio há de se encontrar o ritmo marcial das coisas e na intuição sua dança libertária.
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