Me insinuando a uma transformação escrevo. Estou com uma grande preguiça então premo o amor ao peito imaginando a lépida aventura do labor suculento de digitar. Primeiro não acho fácil, penso na matéria forçosa que é antes um constatar de milagres. Um século num dia, a vida imersa numa almofada de sofá que espremo com os cotovelos vacilantes para melhor confortar a caneta bic no papel.
Quando então apercebi-me pronto para escrever comuniquei-me com meu velho universo em flor, cerrei os olhos e avistei sua alegria particular numa cota imensa de resignação espantosa. Mesmo assim anda reclamo do cansaço e ao contrário do que devia, diminuo-me admirando essa perseverança jovial que tenta contaminar-me. É mais fácil me deixar levar pelo desânimo, penso tolo. Talvez porque o alvoroço de felicidade seja um tanto atordoante. Nesse mar macrocosmo de amor sinto-me pequenininho a reclamar convicto, implacável com as pequenas coisas. Sou criança, criança escandalosa que birra, grita, esgoela-se diante da falta de uma bola nova, de um saco de pipoca depois da escola. Quero recompensa depois de ser presenteado e não entendo, surdo, a língua paterna divina. O esforço do alto é efetivo, minha recepção é molenga, desajeitada, obliterante.
Confirmo meu cansaço incansavelmente.
Sou formiga operária, sou o mineiro soterrado, sou o faminto solitário das horas mortas.
Meu exagero é esplendoroso, meu arranhão é necrose avançada. O terno sol que me afaga logo torra minha paciência. Engasgo-me insistente, forçando a bile pela garganta acima. Treino desculpas, amontoo salivas, premio minha gagueira voluntária.
Rejeito numa compacta fibra a isca que se apresenta, tenho medo do molinete do destino. Emboto então meus músculos com facilidade, meu bocejo engole o mundo, meus passos são de chumbo. Ando robotizado com o afinco das ancas. Procuro sem vontade a energia, quero ver TV, quero clicar nos links intermitentes da internet e ao mesmo tempo anunciar num foguetório minha valoração.
Escapo-me entre meus dedos quando reclamo assim. Quando a língua trabalha e a mão nada faz, os pés estão fincados, os braços não balançam, aí tudo parece ter um peso enorme. Então pouco me envolvo e muito espero, tenho sempre a desculpa certa em elementos outros. Trabalho mais em argumentos fúteis que nas panelas de comida refazedora. O silêncio luzidio procuro mas não abro mão de desligar o rádio. Conheço meus desenganos de cor, adormeço fácil quando os problemas despertam. Os prazeres de um esforço árduo finjo desconhecer e quando bebo a água límpida, fresca e nova da inspiração acabo maldizendo-a, tirando sua força, soluço desacreditamento. Ela então encontra o cuspe velho que mora em mim.
Um relâmpago severo então me ajuda trombando em mim, acordo como se acorda alguém perturbado. Recebo então a verdade com um tapa estalado. Preciso levantar, o tempo da vertigem acabou.
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